И вот я лёг в ту самую кровать,
Где много раз смирялся и боролся.
И ночь вошла, не как противник мой,
А как река в своё родное русло.
Она струилась через мой покой,
И я струился. Становился чувством.
Которое не требует имён,
Как и туман не требует названья.
Оно — дыханье после ожиданья,
Когда ушёл последний караван
Твоих надежд. И в этой тишине
Земля и небо свой союз создали.
Единым телом став внутри меня.
Поёт их плоть. И я не различаю,
Где я кончаюсь. Только шелест, свет,
И лёгкость, что не может быть утратой.
Ведь то, чем стал, уж не имеет лет,
И не боится имени. Что Свято —
Теперь во мне. И нету больше «нет»,
И нет возврата к старому когда-то.
Я — этот шелест. Я — приливный свет.
Я — тишина, где отзвучали спазмы.
И даже мысль: «А был ли я?» — в ответ
Лишь колыханье воздуха над фразой.
Покой
© Copyright: Александрик По, 2025
Свидетельство о публикации №125121701597
Свидетельство о публикации №125121701597
Рецензии