Помпеи

Везувий извергается, и лава
течёт из жерла с пеною у рта.
Отцы святые, как вы были правы —
себе внимать у Божия Креста

важнее дел всегда голодной плоти.
И пепел сыплет градом на дома.
Помпеи спят. Не спит Господь наш, Плотник,
Садовник и Художник. Закрома

людей полны едою, златом, скарбом.
Как скарабей навозный шар везёт.
Грозится мiр клешнёй морскою — крабом,
терзая в кровь измученный народ.

Мне жаль солдата, ехавшего в куртке,
простреленной безсчётно сколько раз,
с осколком в голове, шестые сутки,
с глазами Бога, что глядит на нас.

Мы каждый день нечаянно ли, зная —
вбиваем гвозди другу и врагу,
чем ближе ближний — горше распинаем,
спеша напрасно словно снег в пургу.

Каких ещё молитв нам не хватает?
Не жаден Бог — не мерой подаёт.
Весна, весна, дела мои растают.
Пчела, пчела, как твой прекрасен мёд!

Последний день безудержной Помпеи:
и стар, и млад, и нищий, и богач,
и лавы реки, гибкие как змеи,
и жизнь не жизнь, а безконечный плач.

Трагедия вселенского масштаба —
неправильная скомканная мысль.
Спешу домой — прегрязные ухабы,
а в лужах свет — ночных созвездий быль.

13.12.2025. 23:00
© текст и фото С.Т.