Планеты держат круг — в слепом повторе,
как шестерёнки в древнем механизме.
Их тянет нить, натянутая в боли,
вращеньем вечным тая в звёздной пыли.
Как на закате скоротечно прожитого века
люди веером, неизбежно, угасают
в лучах забывшего тепло рассвета —
растением навстречу свету прорастают.
А может — не растением — звездою,
в слепом вращении, без огня, без веры,
пространство закрутив живой дугою,
прорвав слои своей же атмосферы.
Или — планетой: в изгнании, без солнца,
вдали от всех орбит, где тьма безлика,
где вечность — не спасенье, а оконце.
И вакуум — где тишина сильнее крика.
А если — метеором иль кометой,
обломком воли, пламенем огня,
судьбой, влетевшей в пустоту без света,
чтоб в пыль разбиться раз — и навсегда.
Или — квазаром: выбросом утраты,
вселенской болью Млечного Пути,
живущим там, где все уже распяты,
последним светом на краю черты.
Осколки вечности
© Copyright: Тони Волк, 2025
Свидетельство о публикации №125121608478
Свидетельство о публикации №125121608478
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.