Охота

Что-то

День прожил, и слава Богу.
Утром встал – ещё живу.
Выхожу вновь на дорогу
не во сне, а наяву.

Хорошо, отлично даже.
Рад я солнцу и луне,
пусть она язык мне кажет,
видно, кажется то мне.

Кажется – креститься надо,
а не ёрничать в углу.
Дом жилой, а не эстрада,
что-то я не то мелю…

Радоваться жизни надо,
что же не понятно вам?
Получаю я усладу,
если предаюсь стихам.


Охота

Идёт осенняя охота
на строчки увяданья трав.
Сосредоточена эпоха
в том катаклизме, был ты прав,
Поэт, из золотого века –
к свободе у порога шёл
во благо с грустью человека,
и потому талант расцвёл.

И будоражит Души наши
он нестареющим стихом.
И говорят, мол, нету краше
и ни тогда, и ни потом,
уже спустя столетий годы
не смог никто так написать
о вероятности свободы.
Такая, люди, исполать.

Не надо ёрничать, Поэты,
и с палуб сбрасывать его,
не надо вить, дразня, наветы,
подмётных писем и в вино
топить не следует, товарищ
злой, революций горлопан,
кто любит подлости пожарищ
и рушить мир соседних стран.