и он твердил: придет и ваш черед,
тотемы озарят орла поляну,
индейцы вырастут, шагнут они вперед.
куда? не знают, не сказали плана.
собрать, все склеить, строки по частицам,
и в янтаре судьбы повязли наши дни.
когда-нибудь все жизни будут сожжены,
когда-нибудь в полыни прерий растворимся.
вернуться снова? нет, не смог.
и на поляне тот не вознесет молитвы,
и под тяжелые удары, бубна ритмы,
строки сложились в скромный некролог.
•••
но снова ночь.
так надо.
так должно быть.
заря в три сорок, знаю, верю я,
что скоро над землей взойдет она.
звезда пленительного, сладостного счастья.
и племена воспрянут ото сна.
и на обрубках деревянного тотема
не кто-то, прикоснувшись робкой кистью,
а сами мы напишем
наши имена
06.10.25
шаман
© Copyright: Ося Зверева, 2025
Свидетельство о публикации №125121608355
Свидетельство о публикации №125121608355
Рецензии