Когда она входила в зал,
Я замирал, услышав рокот
Всех тех, кто рядом с ней дышал,
И вслушивался в нежный шепот.
Я думал, в ней течет не кровь,
А плавленная медь и ярость.
Я штопал, штопал раны вновь,
Пока она меня касалась.
Я так любил ее стихи,
Что слушал их в бессильной неге.
Я помнил дымные духи,
И колющие ревности побеги.
Я знал, что буду искренним лишь с ней.
Смотрел в глаза, в зеленые чащобы,
И думал — Я не Одиссей,
Чтоб хитростью сломать ее оковы.
Она осталась подписью в тетради,
Вишневым ветром стройных сигарет,
Объятьями за хрупкие изгибы сзади,
Но кончилось. И больше ее нет.
Уже незнакомка
© Copyright: Елизавета Моралина, 2025
Свидетельство о публикации №125121607889
Свидетельство о публикации №125121607889
Рецензии