Будетлянин

Светлой памяти великого русского поэта Велемира Хлебникова

Угостили бы супчиком.
Да друзья всё не те.
В пугачёвском тулупчике
Он как бомж в суете.

Эх, Москва златоглавая!
В чём же он виноват?
С ним торговка лукавая
Спелый ест виноград.

Удивляться негоже
Он потрёпан до дыр.
Чьи-то наглые рожи
Из мешка спёрли сыр.

А стихи вот не взяли...
Там в мешке их полно.
У него ж нет печали...
И ему всё равно.

Он кричит: — Будетляне!
Крепче стойте ногой!
Ключ от тайны в кармане
Я с планеты другой!

Как всё это некстати,
Ведь стихи, как стезя.
Их готовить к печати
Помогают друзья.

Каждый стих его вольный
Весь прошит новизной.
Он шагает довольный,
Словно гость неземной.

Он друзей зазывает
В путь под жизни излом
И любя осеняет
Их незримым крылом.

Вновь готовы уструги
Всех из разом принять.
— Кто со мной, мои други?!
Он кричит им опять.

Он поэт для поэтов.
Гений, как ни крути.
Потемневший от света,
Словно дервиш в пути.