Пусть эта сладость — просто пыль с полей остывших,
Как будто сетка фраз, в углу играющих клубком,
У этого стекла есть только свист ветров,
Шёпот занавесок и место для новых слов.
И сборище теней, за ширмою оставленных,
Где часы, как палачи, мотают новый ус,
Одни сильные тени сдвигают горизонт,
И скрипит несмазанной осью немой восторг.
Качается и гнёт, что было и чем стало,
И в сонной пустоте, прозрачной, как штрихи,
На скалках гаснущих, где эхо мелочится,
Рождают себя сами голодные стихи.
Где речь не захлебнулась, многое сошлось —
В её кашле и стоянии родиться многим довелось —
Там дверь без коридора, в которую трудно зайти,
Нестройная она — но всё же хочется идти.
Внедриться в шов новой комнаты,
Где влажность ладоней и шрам от яблок глазных,
С её хрипотой мой шёпот не сроднится,
И хорошо, что невозможно бить её в под дых.
Дверь без коридора
© Copyright: Леонид Самошенко, 2025
Свидетельство о публикации №125121606219
Свидетельство о публикации №125121606219
Рецензии