Возрадуйся, дева Мария - сыплется манна небесная,
Зря вы вчера говорили, что в помещении тесно,
Всё потому, что от прозы, в наше сознанье стихами
Сыплются метаморфозы. Мы понимем их сами,
Но уважаемый неуч, обыкновенный читатель,
Где уж понять ему, где уж, ежели сам их создатель
Не контролирует слухом, не управляется взглядом,
Чешет котяру за ухом - Мыслю, пришедшую на дом,
Будто бы врач неотложки. Так же мурлычет, как кошки,
Искры из шерсти пускает, странная Мысля такая.
_______________
Мысля
© Copyright: Геннадий Маков, 2025
Свидетельство о публикации №125121606170
Свидетельство о публикации №125121606170
Рецензии