Мне подарили розу розовую,
И слог мой, чуждый прозе,
Вдруг стал наивно-новым,
Словно в детстве, в морозы.
Речь Никонова, как бритва,
Груба, остра, порой сердита,
А здесь - цветок, надежды нить,
Душа вдруг нежностью повита.
В словах - смятение и трепет,
И рифма льётся, словно лепет,
О чувствах, что бушуют где-то,
Скрываясь в розовом букете.
Обычно – яд, сарказм и злоба,
И в строчках ненависть особая.
Но роза нежностью пронизана,
И речь поэта вдруг обласкана.
Пусть это кажется нелепым,
Но в сердце гнев сменяет трепет.
И роза цвета пепла с небом,
В стихах вдруг стала светлым хлебом.
***
© Copyright: Матиуш Даров, 2025
Свидетельство о публикации №125121606095
Свидетельство о публикации №125121606095
Рецензии