Смерть поэта

Крест на шее давит слишком сильно,
Удушье и скованность в каждом шаге.
Здесь так по уродски красиво,
Что я забываю о цепи на ноге и иду дальше.

Здесь — это на кладбище тайном.
Свой секрет у каждого трупа,
Но самая большая загадка заключается в главном —
Весь мир циклично идет по кругу.

Кто-то умирает, кто-то рождается,
Кому то на это не все равно.
Значит человек осознанно повторяется?
Или все до нас придумано и обосновано?

Мы одинаково уникальны.
Каждый выделяется из этой массы по своему,
Но если все цвета перемешаны, смазаны,
То это и есть серый цвет по-моему.

Каждый здесь свой творец,
Свой писатель, свой талант, свой художник,
Сделавший от большого торта срез.
У кого-то он мелкий, у кого-то не осторожный,

У кого-то он слишком большой.
Плохо это или нет — не знаю,
Но определенно он будет повторён толпой
И тысячью зевак в зале.

Для каждой могилы свой памятник.
Нерукотворный, сотворенный самим трупом.
И я иду к своей яме, поникнув,
Глядя как зомби под ноги тупо.

По всюду разбросаны стихи, кисти, постеры.
У моей могилы только записка:
Написано "Передайте это Гарри Поттеру"
На клочке бумаги. Продуктов список.


И текст Васильева тонким шрифтом.
Я перечитываю знакомые строчки.
Вс; закончится обычной рифмой,
А опустившись в гроб дойду до точки.


Небо всегда было такое пустое?
Или это уже я не различаю зв;зд?
На нем осталось что-то безликое, не живое,
И чтобы не видеть этого позора ухожу в мир гр;з.

Смерть для поэта - освобождение
От приятных и не очень фанатов,
От чужого непрошенного мнения
И ужасных с лицом плакатов.
 

Смерть для поэта - конец карьеры.
Не будет больше альбомов и песни на бис,
Нет последнего вагона и ближней кареты,
Только прямая дорога наверх или вниз.

Смерть для поэта — это страшно,
Это что-то, о чем ты так или иначе думал,
Но все равно все происходит внезапно, безбашенно,
Но у каждого сво; отношение к трупам.


Гадать нет смысла. Мы все так или иначе здесь будем,
И вечная память о творчестве не спас;т.
Тут на меня крышку гроба опустят,
Наконец-то, и моя душа покой обретёт.