я - ваше вино

Я пою для тебя, Таня.
Мне хотелось бы петь лучше,
мелодичнее, но тогда ты,
скорее всего, не стала бы
меня слушать вовсе.
Ты, Таня, — мой хаос,
потому-то я и пою.
Генри Миллер «Тропик Козерога»
 
Твоя голова — пещера. Глаза — два входа в неё. Ты  видишь  то, что хочешь видеть. Видишь только тени и придаёшь им  смысл. Левое полушарие — ученый, правое — художник. И вот мы наконец встретились, чудом уцелев среди руин земного шара.
Забавно, когда разум пытается осмыслить хаос.
Хаос – это я.
Я – вечная новость. 
Я — ваше вино.
Чувствуешь, как дышат молекулы  нас с тобой? И дело доходит до дыхания звезд или самой земли..
Это не важно.

Он был словно магнит, притянутый к другому магниту.  Не умом, а каким-то более древним, более чувствительным органом, пра-разумом  может, реликтом первобытной эры.. Он и я под звездами матери ночи.  Мы были в сердце Ниоткуда  на пути в Никуда.
Застрелите меня.

Какая кожа, боги, какая кожа -
Как тонкий бархат,
только ещё дороже,
Ещё нежнее, боги, какое тело..

Я словно облако -  маленький клочок небытия, исчезаю и каким-то образом смотрю на все из точки неприсутствия. 
А он.. Музыку он прячет в словах. Запахи – в  точках, запятых и тире , а сны - в пустотах между ними. Воспоминания - в..
А где ты прячешь  свои воспоминания, герой?
Слышишь меня?

Мы так хотели. Вам-то какое дело,
Что за печаль о наших там грешных душах,
Когда одно на сердце - обнять и слушать
Биенье крови в такт своему дыханью

Это - его территория.  Одним плавным жестом,  одним поворотом  головы,  одним единственным взглядом он овладевает пространством,  и при этом  остаётся   в  центре водоворота, словно не сознавая  силы, с которой  привлекает страсти  и души.

Какое тело, боги, под этой тканью..
Какие пальцы, шея, спина и плечи!
Сними одежду, слышишь - и станет легче,
Мир станет проще, ветер осушит слёзы

Я не ошиблась: он свалился с Луны. А истина проста: все эти годы он провел в безнадежных усилиях ухватиться за нормальность, которую в душе презирал. Теперь маска упала, да и черт с ней.
 
Мы  забыли, кто мы на самом деле  и каждый миг  превращались в кого-то другого..   О боже, или как тебя там, - почему к этим  делам пожизненная гарантия не прилагается?!

Оставь, не думай, знаешь, уже так поздно, -
Тебя лаская жадной слепой ладонью,
Шептал, как бредил, что-то - и только помню:
Слегка мерцало красным вино в бокале,
Мы становились медленно тем, чем стали.

Небо рыдало утренним дождём, а в нас  - дерзкая, непозволительная радость   замедленного действия... Рай, приветик!.
Не нужно ничего сверхъестественного, чтобы освежить мир. Мы заряжали свои  отношения такой возбуждающей силой, которой ни одному из нас не удавалось достичь с кем-либо другим..
Какая-то древняя магия?

Что произошло, то произошло. Возможно я снова смогу ощутить радостную дрожь земли под ногами.  Мы в этот миг были надежные,  как киногерои, вежливые, как соискатели работы в эпоху финансового кризиса...И вряд ли кто-то посмел  бы это отрицать.
 
А ветер продолжает дуть, мир продолжает жить, как если бы нас вовсе не было на свете. Все молчат, хотя явно чувствуется, что каждому хочется что-то сказать, каждый сказал бы, если б мог. И повисла совершенно не тихая тишина, в чреве которой росло что-то непредсказуемое..

На  стихи поэта Субоши
http://www.stihi.ru/2008/04/22/893