У совершенства есть начало, но нет конца

У совершенства есть начало, но нет конца, как у луча, что пробивается сквозь табун белых облаков и попадает прямиком в глаз главного героя. Главный герой по утрам пьёт чай, в обед кофе, на ужин предпочитает компот, смотрит в рот политическим деятелям прошлого века, увлекается макраме и чтением низкопробных детективов, в тайне от всех экспериментирует с настойками. Можно было подумать, что он прекрасный работник, но он весьма посредственный в своём деле. Главный герой сердит, скуп, брюзглив, одинок и пожалуй на этом закончен.
И вот однажды прекрасным утром, предположительно во вторник вдоль центрального шоссе, проходя мимо почтового киоска, главный герой встретит любовь всей своей жизни, сердце застучит неровными толчками, во рту пересохнет, а на лбу появится испарина, превозмогая смущение он попытается заговорить и в этот же миг весь его несовершенный образ человека социального превратится в образ мужчины примитивного, и несмотря на все часы разговоров самим с собой, он упадёт лицом одинокого человека в ещё более одинокую грязь.
Чтобы добавить хоть каплю позитивной уникальности в жизнь главного героя, на могильной плите после даты рождения я бы оставила ничем не примечательный прочерк
как луч.