Я жизни чертоги строил из фраз,
Из мыслей, придуманных мной на заказ.
Твой образ лепил из хандры и тоски,
Из капель дождя и прохладной реки.
Я понял однажды, признав пораженье,
Что ты лишь мираж, что ты лишь мгновенье.
На пыльной витрине солнечный блик.
Моя ты святая, я твой еретик.
Как ночью в пустыне мёрзну, страдая,
По парку бредя, где листва золотая.
И вдруг, что за чудо? Фонарь. Тишина.
И те же черты, те же складки у рта.
Твой профиль писала красками ночь,
В длинном пальто вся спешащая прочь.
И мир замолчал и застыл, как во сне,
Я выгорел весь, ты же словно в огне.
Мы встретились взглядом. И нету витрин,
Нет мира, нет боли, нет прежних святынь.
Лишь парк, только дождь, небесная гладь.
И нечего нам друг другу сказать.
Рукой потянулся, не веря глазам,
Но ты растворилась, точно обман…
Еретик
© Copyright: Игорь Донбасс, 2025
Свидетельство о публикации №125121604307
Свидетельство о публикации №125121604307
Рецензии