На непрочитанных страницах

Прошли сомненья и восторги…Душа легла в смиренный штиль.
От пересудов, разных толков… Испив весь факел,  жизнь - в фитиль…
И ярко красная картинка, что выплывала за рассветом,
Ничем теперь и не манила. Отсюда показалось бредом…
Какой-то праздник, что промчался…Как за околицей бубенчик…
Сгорел костер, лишь дым остался. И вот теперь нас время лечит.

И я твержу себе упрямо, что мне приснился сон безумный.
Я ни о ком не тосковала, всё было весело и шумно.
Легко, безоблачно, беспечно, как смех из детства в переливах.
 Но от чего вдруг время лечит? Что было в жизни так красиво?
Иль от того, что в той дороге, где я оставила следы,
Мелькали лица, лица многих… Но отпечатался лишь ты.
Случайный, непонятный, дерзкий, как вырванный рассказ из книжки.
Серьезен в рассужденьях резких, а рассмеёшься - вновь мальчишка.
И наблюдавшая в сторонке, как будто пазлы собирала…
Свои я чувства вновь в котомку упрямо спрятала и знала,
Что эта дверь давно закрыта и к ней потерян тайный код.
Всё выжжено, слезой пролито… А вышло всё наоборот.

В тех самых толстых Книгах Судеб на непрочитанных страницах,
Всё будет так, как жизнь рассудит, и что должно, то и случится.
Бывает, всё переломает, всех разведет, чтоб новых встретить.
И сам себя не понимая, вдруг начинаешь кем-то бредить.
И словно с кожей отрываешь, чтоб к самому себе вернуться…
И ничего не понимаешь…Но веришь, надо лишь проснуться.
Но вот проснулся, что же видишь? Пустой багаж, потухший свет.
И сам себя ты ненавидишь… Была любовь…которой нет?!