За окошком дождь играет...

За окошком дождь играет в салки с жухлою листвой,
всё на свете увядает вместе с осенью больной.
Мысли слиплись, чувства серы, будто тот на крыше кот,
я рукою неумелой стих царапаю в блокнот.

Я для рифмы только провод, по которому течёт
ток небесный, будто кто-то замыкает цепь невзгод,
заставляя сердце биться барабанами войны.
Должен же и я трудиться, защищая мир от тьмы.

С виду может показаться: всё в поэте — только блажь.
В тонком мире развеваться будет слов его плюмаж.
Он на встречу чёрной туче, сжав гусиное перо,
скачет на коне могучем одиноким седоком.

В битве жаркой рвутся струны, только музы за спиной
подают ему патроны — слов живительных прибой.
В дикой скачке в поднебесье тянут тени из седла
дух его на встречу смерти, в прах волшебные слова.

И когда оставят силы, поле боя скроет дым,
солнца свет пронзает спины адским демонам ночным.
За окошком дождь играет, оборвав последний лист,
всё на свете воскресает, новый день рождает стих.