Старое фото

На старом фото, выцветшем и хрупком,
где август пахнет пылью и травой,
стою девчонкой в платьице недлинном,
и ветер бьёт мне в чёлку, озорной.
И я смеюсь! Так искренне, так звонко,
как будто в жизни не бывает гроз.
Я — будущая. Я ещё девчонка,
не знающая горечи и слёз.

А рядом — ты. Немного неуклюжий,
смущённый, но с огнём в своих глазах.
Ты мне тогда был больше, чем был нужен,
ты был мой робкий ветер на всех парусах.
Мы верили, что это — бесконечность,
что наша встреча — это навсегда.
И время шло, и превращалось в вечность,
и в небе нам светила лишь звезда.

Куда ушло всё? В трещинки на снимке?
В коробку из-под старых башмаков?
Остались мы невидимыми в дымке
далёких, но таких родных годков.
И тот мальчишка, с робкою улыбкой,
и та девчонка с верой в чудеса —
всё стало вдруг большой-большой ошибкой,
размытой, как от ливня полоса.

Я глажу пальцем глянцевую плоскость,
пытаясь прошлое вернуть на миг.
Какая в этом снимке есть жестокость
и какой пронзительный есть крик!
Ведь те, что в кадре, ничего не знают
о том, что ждёт их дальше, впереди…
Они стоят. Они ещё мечтают.
И сердце так колотится в груди.

Теперь я взрослая. И даже слишком взрослая.
И фото — лишь потёртый талисман.
А жизнь летит, как будто мчится поезд,
сквозь полустанки и сплошной туман.
И только глядя на девчонку эту,
я понимаю, как хотела б я
вернуться в то потерянное лето,
где были вместе — мечты, и жизнь, и я.