А горе было видно за версту,
Оно, как псина, маялось за дверью.
Но Соломон тупил о бересту
Чернилами испачканные перья.
Он всё писал неведомый талмуд,
Потом крестился, глядя на икону.
А мир вскипал от подлостей иуд,
Поправших все каноны и законы.
Допишет книгу мудрый Соломон,
Ему в ночи опять поможет муза.
А поутру не будет ни икон,
Ни крепкого Советского Союза.
И Соломон от старости умрёт,
Задумаются: «Схоронить-то где бы...»
И горький плач младенчества прорвёт
Усталое обугленное небо.
© 2025, Терентьев В. Ю.
Соломон
© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2025
Свидетельство о публикации №125121602874
Свидетельство о публикации №125121602874
Рецензии
