Письма

Как жаль, теперь не пишут писем
И нет потребности такой,
Чтоб лист бумажный был исписан
Неравнодушною рукой,

Летящий почерк ли, округлый -
Уж ни о чём не говорит,
И слов, что повторяли губы,
Бумага оттиск не хранит.

Нам безразличны почтальоны,
Не то, что в прошлые года,
Когда, с желаньем затаённым,
Приход их ждали мы всегда.

Они вершителями судеб
Уже не числятся давно,
И ожидание, по-сути,
Неактуально, и смешно.

О эти добрые конверты,
В которых тайна до поры, -
Они для взрослого, наверно,
Какой-то элемент игры.

Когда терзая край конверта
Заветный тянешь белый лист,
То нет волнительней момента,
И не убрать эмоций с лиц.

Письмо...
Оно как будто встреча,
Как воплощённый разговор;
Не будет расставанье вечно,
И тыщи вёрст – не приговор.

Сейчас мгновенно извещает
Нерукописною строкой
Бездушный гаджет.
Есть ли счастье?
Не мы такие – век такой.

Как шепчет шелестом бумага
О том, о чём не рассказать.
И лишь она одна смогла бы,
Что электронике нельзя:

Вздохнуть духами,
И позволить
Соприкоснуться через лист
Всем, разделенным по неволе,
Но до письма прихода лишь.

О ангел-почтальон, по свету
Лети, раз белые крыла
Твои – из сложенных конвертов
Спина твоя всегда несла,

Роняй их снова белым снегом
Над человеческой рекой;
Не поспеваем мы за веком,
Не мы такие – век такой.