Опершись на стену, бездействуя, стою,
От громкой музыки, от шума отойдя.
Люблю ли жизнь беспечную свою?
И нахожу ли в этом всём себя?
Так кажется мне жизнь теперь тусклее,
Не так уж сердце будоражит по весне,
Чего боюсь и всё, о чем жалею -
Метафоры при лунной белизне.
Они подобные звучанию тихой скрипки,
Летят и растворяются в тиши,
В уставшем голосе, в натянутой улыбке,
Как вечный звук израненной души.
Они божественно, божественно прекрасны,
Но режут пальцы музыканта до крови.
Я стал играть на них бездумно, самовластно,
И струны пальцы перерезали мои.
Струны
© Copyright: Виктор Страхатов, 2025
Свидетельство о публикации №125121601001
Свидетельство о публикации №125121601001
Рецензии