Заросло наше поле бурьяном

Заросло наше поле бурьяном,
И дурман у дороги растёт,
Я сейчас в состоянии пьяном,
Этот стих пишу как идиот!

Не растёт уже больше пшеница,
Больше нет золотых у нас нив,
Полететь бы куда-нибудь птицей,
Там где много не плачущих ив…

Тишина в каждом первом подъезде,
У прудов не шумят камыши,
Коммунистов серьёзных на съезде,
Уже нет дорогая Лили!

Как Есенин Сергей я не пьяный,
Не хожу уже в кепке как он,
Один глаз у меня как стеклянный,
Когда вижу чужих чьих-то жён…

Почему я родился нерусским,
В двадцать первый, неистовый век,
Где все ходят с мандатом холуйским,
Почему я не Вещий Олег?

Ветер-«Север», гуляет по полю,
Все берёзки в глубокой тоске,
Мне бы выбраться как-то на волю,
Хоть к одной в Пятигорске горе…

Там гуляют счастливые где-то,
Они ловят фортуны свои,
Ну а я несчастливый аж с детства,
Живу в Мире фальшивой любви!

Плачут ивы, и плачут осоки,
Ностальгией накрыло полынь,
На себе отмываю пороки,
И смотрю на рабов и рабынь!

2025-07-08