Осенняя пашня, бурливая без бороны,
как некое черное море, размыла дорогу.
Снежок закружил, и возникшие с ним буруны,
белея на гребнях, как будто сдают понемногу.
Но вот ниоткуда возьмись повалило руно
обвального снега, и пашня – как белое море.
И черные вспышки бегущих ко мне бурунов,
вскипая все реже, бесследно погаснут уж вскоре.
Ах как этот снег отвечает стремленью души
и как соответствует зову смятенного сердца.
Довольно я жил, хоронясь в кабинетной тиши,
не время ли мне на горячность его опереться.
И треснет стекло, и влечу наяву, не во сне
я в мир совершенных, прекрасных и вольных созданий…
Россия – ты снег, ты летучий, мятущийся снег
в великом пространстве надежды, мечты и исканий.
Россия, снег, дорога
© Copyright: Василий Домрачев 3, 2025
Свидетельство о публикации №125121508971
Свидетельство о публикации №125121508971
Рецензии