В день первый последнего месяца лета.
У озера, с книгой в руках,
Я - в шортах любимого цвета
И белым цветком в волосах.
Читаю отнюдь недурного поэта,
Травинку на палец вяжу.
И чувство такое, что было всё это.
Сквозь облако в небо гляжу.
За озером этим, за лугом зелёным,
Есть дом с серебристою крышей.
А в доме, один человек утомлённый:
Не верит, не помнит, не слышит.
Он мне говорил, что стихи - ерунда.
Писательство - дело пустое.
Что чувства и даже моя слеза,
Совсем ничего не стоят.
А небо зеркалится в водоёме,
По ряби стрекозы снуют...
Мне хорошо в одинокой истоме.
И я никого не люблю.
#стихи@svetstihi
Он мне говорил, что стихи ерунда
© Copyright: Светлана Герасимович, 2025
Свидетельство о публикации №125121508891
Свидетельство о публикации №125121508891
Рецензии