Привыкаю

Привыкаю к несовпаденью
Наших мыслей. Улыбок. Взглядов.
Впрочем, так и должно быть, наверное:
Мы не клоны и не близнецы.
Мы простые обычные люди,
Те, кто, вроде бы знает, как надо.
Да, не ангелы и не злодеи,
И уж точно - не подлецы.

Мы, возможно, из разных песочниц.
Но мурлычем мы общие песни.
И смеемся знакомым шуткам.
Любим снег,
Обожаем дождь.
Только оба мы понимаем,
Что чего-то нам не хватает.
Потому финал предсказуем:
Не сложилось.
Увы.
Не срослось.

Жалко? Нет. Скорее, досадно.
Объяснять?
Я не вижу смысла.
Убеждать?
Глупо и бесполезно,
Если кто-то не хочет понять.
А, возможно, что просто не может.
Душ родство - непростая штука.
Если что-то идет со скрипом, 
Я уже не стараюсь принять.

Не пытаюсь в такт улыбаться,
Избегаю ненужных споров,
Пропускаю никчемные фразы,
Не ловлю изменившийся взгляд.
Как скупец, считаю минуты,
Не желая их попусту тратить
Ни на что.
А еще стараюсь
Не оглядываться назад.