Пустая квартира

Погашен свет в просторной двушке,
в углу хозяйничает мышь,
в лучах луны мелькают ушки,
не нарушая эту тишь,
она привыкла, не бояться,
ни человеческих шагов,
ни в одиночестве остаться.
Тут жил один, но был таков.
Незлой, как правило нетрезвый,
он приходил по вечерам,
немолодой уже, скабрезный,
но безобидный. Пустякам,
не уделял свои минуты,
лежали крошки на полу,
он день и ночь частенько путал,
она жила в своём углу,
на большее не претендуя,
дань поднося своим стезям,
предпочитая, и страхуясь,
синицу, гордым журавлям.

Он не проснулся утром в среду,
вокруг звенела тишина,
под шерстяным несвежим пледом,
он больше суток пролежал,
звонки, то в дверь, то в телефон,
затем в прихожей разговоры,
разбился старенький плафон,
и чей-то смех, и чьи-то ссоры,
брезент, погрузка, матерок,
залезли в шкаф, но безуспешно,
сменили сломанный замок,
ушли по лестнице неспешно.

Прошла зима, и дело к маю,
она в своём углу одна,
и хоть убей не понимает,
как пролетели холода.
И нет давно родной синицы,
жизнь изменилась насовсем,
вообще, любого рода птицы,
нам не обязаны ничем.