Скажи, забыла я, какой на вкус твой дождь,
тот самый, что стучит
по крышам рваным
ритмом.
Когда ты чуть дыша, по улицам идёшь,
в мой город за окном, давно тобой забытый,
я пью его озон, как терпкое вино,
с асфальта, где дрожат огни реклам неоном.
Мне с этим ливнем быть навеки суждено
в объятиях твоих, желанных и знакомых…
Мне хочется кричать, до хрипоты, до слёз,
что дождик за окном - единственная правда.
Сорваться с тормозов, уйти в страну стрекоз,
где нет ни «никогда», ни «завтра», ни «не надо»…
И снова я стою у тёмного окна,
где капли на стекле, как брошенный горошек…
Какой на вкус твой дождь? Лишь только помню я,
он пахнет табаком…
мурашками
на коже…
Твой личный сорт дождя
© Copyright: Лариса Белых, 2025
Свидетельство о публикации №125121507618
Свидетельство о публикации №125121507618
Рецензии