И кто они?

И с уважением я мимо прохожу,
Не поклонюсь, но знаю: работяги.
А работяг я искренне люблю.
Я сам из них. Из мусорного бака.

Они  покорны и тупы? О , нет.
Их переставь — они не возмутятся.
Покрашены в единый общий цвет.
Стоят рядами мусорные братцы.

А что их осуждать? А мы?
Мы тоже копим, копим, копим…
Всё складываем все себе всю жизнь,
Откроем крышку — а там бумажные лишь копии.

И с уважением я мимо прохожу,
На месте крышка. Ещё не полные.
Но дом большой, и скоро принесут
Вагон с тележкой — то, что всем негодное.

Всё то, что уже было.
Всё то, что отслужило.
Всё то, что уж не мило.
Что пролетело мимо.

Они в зелёной краске, как статисты,
Что вышли на авансцену двора.
Безмолвны, будто строгие басисты,
Чья партия ещё и не пришла.

Они, как дар, от нас всё принимают:
Осколки ваз и горечь старых писем.
Они не судят и не упрекают,
От наших слёз и судеб независимы.

О чём грустят они под светом лунным,
Когда стихает шум обнимет лунный свет.
Быть может, видят сон красивый  многострунный
О том, чего на свете больше нет.

Нас провожая утром на работу,
Они, как стражи, мыслят об одном:
Что каждый день несёт свои заботы,
И груз былого остаётся в нём.

Так кто они? Безмолвные соседи?
Иль лекари душевных наших ран?
Я в их рядах спокойствие заметил,
И это, право, не самообман.