О себе

И пусть стихи мои просты,
И не сложны порою.
Но сколько в строках маяты
Бывает или боли.

И сколько в них бывает слов,
Подаренных мне Богом.
А в них всегда моя любовь
К  родимому порогу.

Ко всем родным, учителям
И к тем кто дал уроки
Писать для радости всем вам
Душой своею строки.

И к дивной Родине моей
В любом её обличье,
С сумой и нищей иль больной,
Или к её величью.

И к нашим лучшим сыновьям,
И к братьям во Христе,
И быть всегда с ней только там,
Где рядом только те

И не хулить, обидевшись на всё,
И гнать с неё и лжи и фальши вороньё
И получать шипы не только розы-
Любить её рябины и берёзы.

И горько плакать, но, сжимая челюсть,
Не дать понять врагу, что больно!
Что за прелесть?
И успевать, когда до ужаса устала,
И подниматься, где опять упала.

И страх в себе преодолеть однажды,
Идти за тем, кто молод и отважен.
Помочь ли словом, иль своей молитвой,
Когда не можешь ты сразиться в битве.

Когда бессилье, но пройдёт и это.
Понятно, что не вечно моё лето!
Но Бог мне дал, что посильней любого-
Его любовь поддержит моё слово.