Мысли роются в башке.
Тесно им. Там шум и гам.
Рвут тогда они стопкран.
Вылетают налегке.
На поточную волну
Ломятся наперебой,
С рифмой прежде нажитой,
На заветную строку.
Тут безмолвно, наугад,
Что попалось под рукой,
Автор, теша свой покой,
Записать уже их рад.
И скажи, что не поэт,
Докажи, что он немой,
В своих мыслях он герой,
Хоть, порой, в них толку нет.
15.12.2025 г.
Марианна Майская
Мысли
© Copyright: Марианна Майская, 2025
Свидетельство о публикации №125121506448
Свидетельство о публикации №125121506448
Рецензии