Дом, который ждет...

Здесь калитка всё так же поёт на ветру,
Только сад одичал и немного сутулится.
Я к шершавым перилам ладонью примкну,
Словно блудный беглец с переполненной улицы.

Ключ в замке повернётся с тяжёлым щелчком,
Будто время само открывает мне двери.
Я вхожу в этот мир, что мне с детства знаком,
Но глазам своим взрослым сегодня не верю.

Тишина… Она плотная, словно туман,
В ней не слышно ни смеха, ни звона посуды.
Здесь когда-то лечил я царапины ран,
Здесь когда-то случались обычные чУда.

Дом, где стены хранят тепло маминых рук,
Где отец говорил мне: «Прорвёмся, сынок».
Я вернулся, замкнув этот жизненный круг,
Чтоб ступить на родной, но остывший порог.

Вас здесь нет… Но я чувствую взгляд со спины,
Свет лампады дрожит, разгоняя густую тень.
Вы простите меня, что с чужой стороны
Я так редко летел в этот гаснущий день.

Половица скрипит-узнаёт, не забыла,
Под ногами моими, как в детстве, поёт.
Здесь на вешалке куртка отцова застыла,
Словно вот он сейчас в эти двери войдёт.

Старый стол у окна, занавески в цветочек,
На клеёнке-следы от горячего чая.
Я читаю судьбу между трещин и строчек
И, как в омут, в былое опять улетаю.

Пахнет сдобой фантомной и старым деревом,
Пахнет пылью и солнцем, что грело паркет.
Я когда-то ушёл, хлопнув запертой дверью,
А теперь я ищу здесь прощенья и свет.

Мы всегда уезжаем, чтоб мир покорить,
Оставляя их ждать у ночного окна.
Забываем звонить, забываем любить-
А потом нас встречает одна тишина.

Я смотрю на портреты в рамках простых,
Где вы молоды, счастливы, где мы — семья.
В этом старом, любимом, бревенчатом доме
На коленях стою перед памятью я.

Я зажгу в доме свет, пусть он виден вдали,
Как маяк для души, что устала скитаться.
Самый лучший, святой уголок у Земли…
Как же больно и сладко сюда возвращаться.