Мне сон приходил страшный:
будто Цвет собрал чемоданы
отчаянно,
быстро,
злясь,
бегством выливался...
Я ему: «Постой!»
А он послал меня матерно.
Вот и солнце погасло,
Луна отражение сбросила,
да так резко и холодно,
что бабочка крыло обожгла...
Художник с окна выбежал,
на дороге рассыпался
бисером.
Смотрю,
собрал себя проволокой,
бежит
Цвет догонять.
Глаза его бешеные
летали:
«за себя не отвечаю»
кричали.
Шепчет Иллюзия мне:
он во мне так разбирался,
столько граней различал...
Бежал жадно,
пока Чернота
Цвет не догнала,
не накрыла
плёнкой равнодушной...
Исчезло все,
но не художника глаза,
они и в темноте сверкали,
Цвет искали
Вещие сны
© Copyright: Есения Левина, 2025
Свидетельство о публикации №125121500600
Свидетельство о публикации №125121500600
Рецензии