Кукиш

Утро.
Ничего плохого не произошло, но настроение мрачное, давящее.
Пытаюсь смыть это тяжёлое состояние потоком воздуха, сверху вниз.
Поможет-не поможет, но – делаю, совмещая это действие с дыханием.
На вдохе затягиваю воздух в себя до середины тела,
а на выдохе выталкиваю его под ноги.
Этот нехитрый процесс хоть как-то отвлекает от мрачности.

Продышавшись, приступаю к физическим упражнениям,
которые делать совсем не хочется.

Вспоминаю, что сегодня – 15-е, сатанинские сутки.
А поскольку я достаточно чувствительна, в том числе и к лунной движухе,
то и неудивительно, что прессинг со стороны тьмы
ощущается сильнее, чем обычно.
Но надо держаться.

Муж уехал на рыбалку.
Это огромный «плюс», ибо сражаться только со своим негативом легче,
чем выдерживать ещё и мужнины «плакалки».
Пытаюсь порадоваться этому подарку судьбы.

Какая-то гадина во мне
старательно гладит меня, как горячим утюгом, своими изречениями:
Смотри, красавица, как плохо ты сейчас чувствуешь себя.
А что будет в 80 лет? Если, конечно, доживёшь…»

Я смотрю на свои,  порезанные секатором  пальцы, и вижу,
что раны затянулись, хотя ещё позавчера болели и гноились.
Из этого следует, что мой иммунитет работает исправно.
Скручиваю кукиш, в котором два травмированных пальца
выступают главными действующими лицами,
и тычу им в невидимую морду страшальщика.

Продолжая омывать себя потоком воздуха (а, может, и не только воздуха),
ступаю в грядущий день.