Иду дорогою своей...

Иду дорогою своей
среди полей, среди камней,
и одиночество на ней –
лишь снег сверкает;
да солнечный неясный круг,
да белизна снегов вокруг,
и рядом нет тебя, мой друг,
и снег не тает.

Лежит дорога впереди:
могу ли нет – иди! Иди!
И грусть с усталостью в груди.
Присесть бы где-то…
Багаж мой – нищего сума.
Да бесконечная зима.
Свобода – хуже, чем тюрьма –
дорога эта.

С ней кто-то где-то намудрил.
Вот день погас и укатил.
И не осталось больше сил.
Устали ноги.
Вот месяц – новенький юнец.
В кармане тоненький хлебец.
Да где он, где же, наконец,
конец дороги?

А, впрочем, это знаю я:
она моя. Она моя!
И мною выбрана. Ничья!
И неповинна.
Зачем лукавить? Не дойти.
А мне идти ещё, идти,
качаясь, падая, ползти –
вот вся причина.

Ну а пока – снега, снега,
и белой речки берега,
и месяц – яркая серьга,
и сопок грядки.
Весь мир – распахнутая даль
в диагональ, в горизонталь,
дороги вечная спираль
да одиночества печаль.
Ноябрь, декабрь, январь, февраль.
И снова даль! И снова в даль!

Но, всё в порядке!

23.10. 25 г.