Грязь в округе хуже эшафота,
Жирная, как местный чернозём.
Месит грязь устало разведрота,
Стиснув зубы, матерясь молчком.
По полпуда грязи каждый тащит
С пеной и напрягом на губах.
Месяц глаз прищуренный таращит.
Что увидел с неба он впотьмах?
Тут как ни крути - работа это
Нам сегодня! Завтра - как пойдёт...
Лунным светом мысль моя согрета:
Пусть пока разведка отдохнёт.
Мы в большой политике - не в силе,
Стрелочки на карте на штабной.
Пусть пока берём мы в день по миле,
Чувствуя Россию за спиной...
-Тянем парни до того пригорка...
Падаем и дышим тяжело.
Закурили, в ход пошла махорка...
Ветром чей-то шёпот донесло:
-Укры вроде орками нас кличут,
Кажется мне, гордо так звучит...
Балаболят... Главное, не хнычут.
Пацаны... Душа за них болит.
Тут по нам "работать" стали "бэха"!
Мордой в грязь... Лежим... нам не до смеха..
Декабрь 2025
Под гуляйполем
© Copyright: Геннадий Комаров, 2025
Свидетельство о публикации №125121504752
Свидетельство о публикации №125121504752
Рецензии