Бедный поэт, чудак

Такими красками бедняк, конечно, сможет
Переписать шедевр на полотно.
Опережая время, он встревожит.
Молчанье — золото, по смерти лишь дано.

Художник;стихоплёт, сидит без денег.
Его квадрат чернеющий забыт.
В его пальто одето чьё-то тело,
Его же тело зябко и знобит.

Он гений, стихоплут, Пушкина племя:
Дуэлью слов стрелять в сердца людей,
Он память о себе уже оставил,
А остальное просто раздаёт.

Не жалко. Распускать себя на нитки,
Как старый свитер, чтоб перевязать.
В его быту — одни только убытки.
О них ему так хочется солгать.

Но он поэт. Виновен в честной правде
В прекрасной роще, в чистоте пруда.
Не лгать и бедным жить намного проще,
Жить в осуждении, не ведая суда.

Прости ему неловкое молчанье,
Когда ему слова не лезут в грудь.
Ему до нашего недавнего свиданья
Хотелось мыслями в магнолиях уснуть.

Теперь в его глазах - отраженье
Усталой женщины, похожей на меня.
Он возмужал и требует прощенья,
Творит и пишет, ночи бередя.
Работает, не выпуская ручки,
Меняя изредка её на карандаш.
Он пишет всё, что продаёт в толкучке,
Он пишет на заказ, за всё, что дашь.

Лишь для неё он ждёт своей получки,
Работая теперь лишь баш на баш.
Что изменилось? Лишь талант за деньги,
Талант без денег звался божий дар.

Теперь ему твердят, что он бездельник,
А он идёт в космический тираж.
Он осуждаем, что творил без денег,
Он осуждаем, что теперь богат.

Бездельник — он и в Африке бездельник,
Но он наглец, бессовестно богат.
Пока ты беден — ты для всех чудак,
А коль богат — будь так же добр
В нахалы, перепишись,
Без этого никак!
15.12.25.