На склоне лет я смысл в словах ищу,
Чтоб не напрасно забивать мозги.
Надеюсь, я на память не ропщу,
И отличу от тапок сапоги.
Её исток окрашен в цвет седин,
Но, как и прежде бьёт ключом родник.
От пузырей его полно морщин,
И всё ж порою вижу чистый блик.
Тот блик, что дарит истину словам
И освящает смыслы чистотой.
Возвышено стремится к небесам,
Слагая стих открытою душой.
Звенит родник, играя ритмом слов,
Рифмуя с настроеньем сердца стук.
Здесь явь чудесней фантазийных снов,
Затмив дворцы роскошностью лачуг...
Ищу, ищу на склоне лет слова,
Что свяжет воедино чёткий ритм.
И пусть твердят - главнее голова,
Но без души поэт в тебе убит.
Я смысл ищу
© Copyright: Франц Нахтигал, 2025
Свидетельство о публикации №125121504235
Свидетельство о публикации №125121504235
Рецензии