Поэт и поэтесса

Поэт писал, встречая поэтессу:
«Вам сколько лет и есть ли муж в наличии?»
И, на стихи смотря без интереса,
Кружил, но лишь над фотками, по-птичьи.
Писал он о глазах, мол, всё в них видно:
По-детски что наивны и беспечны,
А утром о грудЯх писал бесстыдно
И даже о соитии под вечер.
А ночью, ошалевший от проклятий,
Которые прислала поэтесса,
Лежал он, умирая на кровати,
Под звуки си минорной Баха мессы**.
Воскресши, по утрУ он разродился
Дремучею поэмой о мегере,
И шибко канонаде удивился,
ПовЫнесшей и окна все, и двери.
Его коллеги дружно зароптали,
Спросив приватно: «Что, брат, с головою?
Никто из нас не лезет к этой твари,
Вот и тебе теперь к ней лезть не стоит.
Поэт сейчас плющом колючим вьётся,
В гостях у поэтесс других бывая.
Но и от них ему так достаётся,
Что он потом неделю оживает.


Рецензии
Ах-хаха, повеселили Светлана, Браво!!!

Поэт с досады потирает лоб,
но понапрасну все его труды,
продуман и размерен каждый слог,
а ей до фиолетовой звезды.

Путь к сердцу недотроги так тернист,
ругаясь и судьбу свою кляня
ей слал свои писульки пародист,
надеясь на процесс соитиЯ.

Вячеслав Ёж   15.02.2026 13:07     Заявить о нарушении
Благодарю вас за созвучный экспромт, Вячеслав!

Автономова Светлана 2   15.02.2026 21:11   Заявить о нарушении