Он не стоит на тумбе из гранита,
Не смотрит с высоты, неся перо,
Он строки в вечность отправляет лихо,
Где в каждом слоге — русское добро.
Он знает всё про улочки Таганки,
Про тучи, что как люди в тишине,
И про коня, что топчет в поле ранки,
Про облако волос, летает, что во сне.
Он слышит, как тоскует синь тумана,
И плачет, как гитара под окном.
Он вяжет строки — прочно, без обмана,
Чтоб пела их Россия за столом.
Он в каждой песне — не герой, не гений,
А наш сосед, живущий за углом...
Его стихи — не вызов, а прозренье,
И боль его знакома нам без слов.
Так пусть же в городе, где суета гламура,
Звучит его простой и ясный слог.
Спасибо, Саша, русскую культуру,
Ты удержать один на рифе смог.
Он знает всё про улочки Таганки,
Про тучи, что как люди в тишине,
И про коня, что топчет в поле ранки,
Про облако волос, летает, что во сне.
12.2025
Шаганову
© Copyright: Михаил Александрович Соловьев, 2025
Свидетельство о публикации №125121503606
Свидетельство о публикации №125121503606
Рецензии