Мне не хватает

Проходят дни, и в буднях — всё отлично:
Работа, отдых, хобби, дом и спорт,
Питомцы, сон, семья... Всё, как обычно...
С коллегами забавный разговор...

И только — изредка — сказать захочешь,
И понимаешь — не поймёт никто.
Нет мамы, что читала между строчек,
И страстно спорила со мною обо всём.

Критиковала и хвалила — тоже,
Так вовлечённо, живо... От души.
Мне не хватает теплоты под кожей,
Возможности услышать, рассмешить;

Наивности простых её суждений,
Что философии всегда были полны,
И искреннего нажитого мнения,
И убеждений, пусть неверных, но стальных.

Мне не хватает разговоров с умными,
Которые учили бы меня.
Есть поучители и скептики занудные,
Но это вовсе не учителя.

Есть сплетники и болтуны — все лживы,
Надменны, нарциссичны, и пусты.
У них нет мнения, мотивы приметивны,
Желания коварны, но просты.

Мне одиноко в суете New Year,
В замученной и праздничной толпе,
Что дарят в страхе, а берут с обидой —
Из вежливости, но не то, не те.

Мне одиноко в тишине, где мысли
Должны бы жить, трудиться и творить,
Но в этих головах давно нет жизни —
Лишь жажда размножаться, есть и пить.

Они пусты, и в пустоте надменны,
И в страхе суетятся каждый день,
Рабочие накапливая смены,
А в выходные восхваляя лень.

Им не понять стремления развиться,
Им не найти энергии и сил.
Они умеют медитировать, молиться,
Но продолжают рваться прочь из жил,

Не находя покоя. Выпив радость,
Минутную, на дне стакана в баре,
Они бегут по кругу, огрызаясь,
Попутно строя пары и рожая.

Или зелёный смузи для здоровья
И истощения физических начал...
Завидуют смиренным и проворным,
И тем, кто их сегодня раскачал.

Я — аутсайдер, сноб, идеалистка —
Таким, как я, мест в очереди нет,
Таким не место на тусовке жизни,
Удел их — "сюр" и "бесконечный бред"...

Что ж, хорошо. И я пишу ночами,
И, улыбаясь, на замке держу свой рот.
Вот только разговаров умной мамы
Мне не хватает в этот Новый год.
*