Сон после обеда в среду...

¤

На Лысой  горе вечеринка. Вся публика в сборе.
Девицы в шампанском   игриво  купают  копытца.
Вампиры за горло незваного витязя спорят,
решают:  шампанского или же крови напиться.

Оркестр неизменный, бессмертный в величии Штраус.
И череп с  горящим вином из лозы дохристовой...
И Майгель всё тот же...и тот же  привычный артхаус...
Вот только закуска, увы, из больничной столовой.

Шестая палата живёт по незримым законам —
приколоты  доктором Чеховым острой булавкой.
Мы все пациенты... нас сонмища, нас миллионы.
Вон прячутся с плюшками Ленин и Сталин под лавкой.

Здесь умные  долгие речи всё в том же почёте.
Здесь любят себя наизнанку любому извергнуть.
Здесь время в обратную  — с ним потихоньку течёте.
Здесь все измеряются той же придирчивой меркой.

Раскрашены лица, глаза прикрываются маской.
Блудливые речи всё той же дешёвой визиткой.
Простительно было бы вдруг заморочиться сказкой,
но нет....мы друг другу в палате сладчайшею пыткой.

И нет ей конца, как и нет сумасшедшим леченья.
Железо решеток  на окнах...задраены двери...
— Эй, что там за шум? — Пушкин с Карлсоном делят варенье.
Обычные люди... И в белых халатах не звери...