По проселочной дороге летом опьянелою

Намерение что-то предпринять
уже создает иллюзию, что я что-то делаю.
Редкие дуновения морского ветра,
пятна солнечных зайчиков по проселочной дороге летом опьянелою,
мы катимся, и зародившиеся там надежды между спиц
велосипедных заполняют лето, мы усядемся
на камушке тайком, и ты закуришь молча сигарету.
Писать стихи не хочется, прости меня за это.
Мы слишком близко, и прежде, чем собраться с мыслями успела
ты вновь блуждая между бытовых вещей –
рассадки помидоров, споря рядом базилик или поодаль,
в безмолвной бухте все растет не так, и ты к тому привык –
вдруг говоришь: «Уж лучше б я совсем не говорил».
Я понимаю, все эти слова и словари рождаются корой закоренелою,
а ты совсем не хочешь быть седым, а хочешь порицать половозрелую.
Серьезный разговор о книгах никакой,
тела лежат поодаль,
и запустив язык в соленый рот так сладко близя полдень,
и теплою ступней босой скользя по ляжкам…
Не останавливается, ретируясь на место битвы,
не отступай, мурашки по спине,
поспи, приснится сон тебе со мною глупой и по летне неумелою.