Деревья летом с нами говорят,
Их голоса в листве густой слышны.
Зимой они безмолвствуя молчат
Не умерли, но видят свои сны.
Их стук сердец, не слышимый теперь,
Но как часы, не замедляют ход.
Поёт им песни грустные метель,
Минорной пентатоникой из нот.
Ветра их гладят, дуя напрямик,
В ветвях их лабиринтов слышен стон.
Их сон глубок,не потревожит крик,
Жильё здесь арендующих ворон.
Согрей на миг их теплою рукой,
В их жилах кровь как лёд, на коже снег,
Готовит время и для нас покой,
В крикливый этот, беспощадный век.
Их стук сердец, не слышимый теперь
© Copyright: Игорь Борисович Индерсон, 2025
Свидетельство о публикации №125121501032
Свидетельство о публикации №125121501032
Рецензии