Игра отражений

Я вышел на арену, мой купол - небосвод.
На мне горит как пламя мой клоунский наряд.
Я шут или кривляка. Задорный скоморох.
Мой смех как конфетти волной летит в зевак.

Мой нос как спелой вишни багровый сладкий плод.
Ботинки на свету блестят, но не дают следа
И рот растянут мой в улыбке до ушей широт.
Ловлю свой смех, как мяч, и бью им, как всегда.

И вы все видите меня - фигурку из струны,
Что пляшет под указку незримых, темных рук.
Имею голову как все я, по две руки, ноги,
Что делает, увы, меня подобным вас, мой друг.

За этой пёстрой маской, смычком чужих идей,
Иное есть пространство, законы без оков.
Там едкий смех не льётся, и нет там площадей,
Там из молчанья сад растёт, из ваших вещих снов.

Озёра там из дум глубоких, леса из тихих тайн,
И речь ветров, что шепчут там, словами не воспеть.
И в мире том не клоун я. Поставленный я Царь,
Я зритель вечности немой, рождённый умереть.

Родиться чтобы в каждом жесте глупости моей
Для вас, смотреть со стороны, не видя ничего.
Смеётесь над падением вы, нелепой суетой,
Не зная, что паденье то лишь мной предрешено.

Для каждого из вас зевак, под маской псевдоним,
И я для вас как дома в зеркале родное отражение,
Во мне живёт такой же дивный, полный чудес мир,
Такое же живёт  во мне и летоисчисление.

И потому я только шут. И потому люблю кривить лицо.
Чтоб вы, смеясь над тем, что на поверхности лежит,
Понять смогли. Задумались, в конце концов,
Что в вас вселенная живёт! А тело ваше - это щит.

И все мы в этом цирке. И все играем роли.
Но есть внутри бездонность. Внутри - иной размах.
Колпак мой с бубенцами звенит о нашей доле:
О том, что лик священный - за маской дурака