Неотправленное письмо

Когда-то яркий свет озарил все мои надежды.
Солнце вышло из туч, как оно всегда выходит —
не спрашивая, готов ли ты верить снова.
Я любила тебя страстно и прежде,
и тогда мне казалось: если человек любим,
значит, он уже под защитой —
как звезда, которой позволено светить.

Нам никто не мешал.
Ангелы не вмешивались, домовёнок спал у печи,
и решения принимались только нами.
Я лишь просила — не спеши.
Пять минут до тебя превращались в ожидание,
в котором сердце билось тревожно,
словно каждый шаг мог изменить всё.

Я видела, как ты убеждал себя,
что это не просто интрига,
что ты взрослый, уверенный,
и наши пути обязаны совпасть.
Звёзды казались знаками,
светлячки — указателями,
и судьба выглядела прописанной заранее.

А потом пришла весна.
И именно тогда ты ушёл.
Молча.
Лесной тропинкой.
Не оставив ни слова,
ни объяснения,
ни возможности догнать.

Птицы летали слишком громко,
облака собирались в тяжёлую массу,
и я вдруг поняла:
я приняла встречу за судьбу,
а она ею не была.

Ветер качал ветви,
и тревога уходила медленно,
как будто прощаясь.
Я желала тебе счастья —
по-настоящему.
И себе — хотя бы немного.

Потом был другой ветер.
Резкий, прямо в лицо.
Я осталась одна,
с кольцом,
с пустыми надеждами
и вопросами без адресата.
Я не была прощённой —
меня просто оставили.

Я хотела кричать.
Но молчала.
Гордость оказалась сильнее боли.
Я смотрела, как исчезает твой след,
как ветер поднимает образ до неба,
и училась дышать дальше.

Я не считаю годы —
они тяжёлые.
Но помню, как нелепо мы расстались.
Теперь передо мной дни,
в которых мы оба сломались,
каждый по-своему.

Я больше не жду писем.
Мне ближе холод и вьюга.
Я сижу у камина,
и печаль с тоской кружат рядом,
не спрашивая разрешения.

Это письмо ты не прочтёшь.
Потому что любовь —
даже не вернувшаяся,
даже не оправдавшая надежд —
не должна становиться просьбой.

Я оставляю её здесь.
И ухожу дальше.
Медленно.
Но сама.
.  P.S.    С автором не чего не связывает.