Критичная плачущая девочка

Порою желанно сказать то,
Что не кому выражать.

Всё творчество - копиум,
Вся жизнь - борьба,
Всё что есть у меня - слова,
Все что даёшь мне ты - душа.

Четыре утра, я ложусь спать,
Плотный рабочий день, завтра
Выходной, единственный на неделе,
К чему такая жизнь? Мне люди уже
Надоели.

Я никогда не смогу понять, каково
Жить год за годом, день за днём,
Одним ручьём, одним путём,
Одною мыслью, хотя не есть ли ты
Опроверженье моим словам?

Но всё же, работа - дом - работа - дом,
И всё идёт своим обычным чередом,
И ничего не двигается в жизни, дела,
Дела, дела, дела, о как скучна такая
Жизнь. Скорее на войну уйти охотней,
Чтоб страшной смертью умереть, чем
Жить подобную издевку над собой.

Я в жизни крайностям привержен,
Мне столько лет кричали: "Это юность!",
"Это кризис этих лет!"; мне на любые
Действия мои находят глупый, нет глупейший
Лять ответ, как с такими извергами жить?
Они тебе не вдох, не выдох сделать не дадут,
Они тебя скорей убьют словесно, чем с тобой
Заговорят, поймут. Порою ощущенье, я - Талмуд,
Непроницаем я для человеческого зренья,
Я что-то столько выше, что меня и не желают
Слышать, они лишь вверх глядят, читают текст,
И вдруг считают, что знают на все это однозначно
верный лять ответ.

Мне так не хочется писать об этом, о другом,
Ни о чем я не желаю распинаться, но как моё
Горит... Устал я им сопротивляться, мне хочется
Уж просто увидаться, позабыться в чьих-то
Волосах, задуматься руками ног касаясь, о том,
Что не так уж тяжела петля, не так уж долог
Будет мой полёт...

Меня давно влечет идея написать такое,
Что самому мне любо будет, и есть на то
И вдохновенье, да и получится то должно,
Только вот читая книги, читая тысячи,
Скорее уж десятки тысяч разных, маленьких,
Больших, иных стихов; поэм, элегий, строф.
Я ничего не смог найти такого, чтоб отличалось
От другого...

Мне грустью это в сердце отдаёт,
Я начинаю понимать арт-хаус,
Ведь как создать новее, коль всё
Что можно исписали, сняли, своровали?

Всё в мире - гнёт,
Всё дело - прибыль,
Все люди - идиоты,
И я средь них наверно
Крайний длбоеб.

Я маленькая, плачущая девочка скорее,
Чем тот, кем что-то движет, и тот, кто
Что-то создаёт.