город, стёртый с карт

Летит и смотрит с птичьей высоты,
нас выделив на белом парой пятен.
Ты спросишь - кто? И твой вопрос понятен.
Ответ находим вместе я и ты -
онa, и всё тут. Наш вопрос не снят
с повестки дня, но мы-то снизу смотрим,
и видим птицу странную над морем,
над городом, который экспонат
в коллекции знакомых городов.
Мы в городе лишь крошечные пятна.
Уехать бы... Но это не бесплатно.
А ты платить готова? Я готов.
Поездка в тихий город, стёртый с карт,
где нас не разглядеть в переполохе.
Поехали? Дела у нас не плохи,
возьмём билеты, втиснемся в плацкарт.
Мы будем видеть птицу из окна,
летящую за нами от вокзала.
Ты знала и заранее сказала -
не спрячемся, догонит нас она.
Зато в пути сравняемся мы с ней
на уровне встречающихся взмахов
ресниц и крыльев - случай просто ахов,
что ахового случая сложней?
Пятном на карте быть? Лететь впотьмах,
вбирая снег в открытое подбрюшье?
Чтоб тонкий птичий писк - да богу в уши,
чтоб звуком каждый взгляд и каждый взмах?
Доедем и сойдём. И тут как тут
оброненные перья, взгляды сверху,
вдоль улицы раскатистое эхо,
белым-бело - весь день снега метут.
Вот птица, чей полёт уже знаком,
летит - и всё тут... В чём её резон-то?
И смотрит, достигая горизонта
сужающимся в линию зрачком.