в библиотечной тишине

Из тех времён, где нет библиотек,
потомок мой, грозить не надо пальцем.
На кой мне сдался долбаный хай-тек,
доступный необученным паяцам,
не знавшим книг, читающим с трудом
несовершенных строк немую повесть.
Видать, пора мне скоро в жёлтый дом,
я в этом доме быстро успокоюсь,
привыкну к набежавшим холодам,
в которых нет ни предков, ни потомков.
Повалит снег... Я виду не подам,
что рад ему, что жду, бумагу скомкав,
когда библиотеку заметёт -
открыв окно, не спрячешься от вьюги.
Откроешь том, а он, глядишь, не тот,
не та строка, не те слова и звуки
в моей библиотеке именной
с морозной сумасшедшинкой печатной.
Душа моя, приди, побудь со мной,
касаясь колко лайковой перчаткой.
Засмейся, обдавая холодком,
и я, твой книжный червь, предамся бреду,
который ни о чём и ни о ком,
одно лишь слово - я к тебе приеду,
коль ты ко мне не можешь через льды,
со мной бродить по тёмным закоулкам.
Тут эхо, как предчувствие беды,
и как с ним, быть, раскатистым и гулким?
Увидеть в нём троянского коня,
ведомого гекзаметром Гомера?
Душа моя, не спрашивай меня
какой сегодня век, эпоха, эра -
зима в библиотечной тишине,
строка, не доведённая до края.
И классика, доставшаяся мне,
ещё дымится, в будущем сгорая.