Заброшенный погост, где ветер стонет глухо

Заброшенный погост, где ветер стонет глухо,
И крест покосился, забытый временем и мной.
Я шел туда, где мудрость, где вечность, где наука,
Искать ответ на то, что рвется из груди струной.

Спросил я старца, чьи глаза – как озера без дна:
«Скажи, что есть любовь? Что в сердце за пожар?»
Он тихо прошептал, как будто бы луна
Скрывалась за туманом: «Пустота, мой дар».

Но я-то знаю, видел, слышал, чувствовал не раз,
Как пишут о ней книги, как вечность ей поют.
То пламенем палит, то тает, как весенний час,
То в ледяные воды душу погружают.

«Что есть любовь?» – опять спросил, в глазах моих тоска.
Он улыбнулся, словно солнце сквозь туман пробилось:
«Ты сам сказал, мой друг, в тебе вся та искра,
Что делает тебя живым, что в тебе родилось!»

И я вгляделся в лик его, в морщины, что как реки,
И понял вдруг, что нет пути средь этих двух краев.
«Так что же, все иль ничего?» – спросил я, словно реки
Сливаются в одну, не зная берегов.

Он вновь кивнул, и в голосе его – вся мудрость лет:
«Ты сам нашел ответ, мой сын, в словах своих простых.
Нет середины здесь, лишь вечный, яркий свет,
Иль полное забвенье в душах неживых».