Увы, года, что лучшие, прошли,
Как тяжкий полк, протопали в пыли.
Мы тратили свой век в пустой борьбе,
Служа лишь злату, а не земле.
В стенаниях, в бессмысленном роптанье,
Мы продавали душу за гроши,
Забыв в пылу мирского прозябанья
О вечном свете для больной души.
Мы бились за рубли в грязи дорог,
Не ведая, что есть иной чертог.
А там, вверху, сияет небосвод,
Где солнце ясное ведёт свой хоровод.
Оно одно — лучистое и чистое,
Как истина, для нас, слепцов, неистовая.
О потерянном времени
© Copyright: Крон Алекс, 2025
Свидетельство о публикации №125121405972
Свидетельство о публикации №125121405972
Рецензии