На кромке весны

Это словно на бунинских темных аллеях
Романтический свет сам собою возник.
Это то, что хранят, берегут и лелеют.
В каменистости быта лиричный родник.

Это умница-небо дождливой весною
Шарфик радуги будто надело, смеясь
Над законами черни. А в лунном каноэ,
Как в гондоле, плывут души в звездный свой час.

Это будто строкой зашиваются раны.
Заживает душа, от страданий устав.
Все прекрасно понятно без слов, как ни странно.
Это песня молчаньем на 8 октав.

Если бьются горшки и другая посуда,
Их осколки - мозаика красочных дней.
Это спальня-Эдем... И рассветом отсюда
Изгоняясь, ждешь новых ночей тем сильней.

Круче танцев под ливнем, прелюдий в прихожей.
Где терпенье упрямо стремится к нулю.
Не безумие, хоть на него и похоже.
Просто любишь меня. И я тоже люблю.

Это грань предвкушения и ностальгии,
На которой сейчас жизни, как на кону.
Вижу чувств проявленья - девчачьи такие,
Что их спешкой вспугну, промедленьем сомну.

Все своим чередом, постепенно, спонтанно.
Без давления днем, ночью без тормозов.
Мы с тобой совпадаем, ведь я не устану
Всей душой отзываться на плотский твой зов.

Что посеяно было при солнечном свете,
Пожинает сегодня в ночи лунный серп.
Не с того ли в касаниях, как я заметил,
Распускается нежность пушистостью верб?

Плюс один поцелуй с терпким привкусом чая,
Сигарет и дождя, легкой дрожи и строк.
Минус то, что тревожит и ожесточает.
С чем бы блюз огрубел в металлический рок.

Без чего, выпуская свой трепет наружу,
Ощущаем, что души рассвета полны.
И что в мире ничто не способно нарушить
Это хрупкое счастье на кромке весны.